Le dimanche des artistes

C’est le dimanche des artistes,

Jour parfait, calme et limpide,

Où chacun entre en piste,

Remplissant ces heures vides,

Le temps semblant infini,

Se dérobe, sous les mains affairées,

Qui ne distinguent plus le matin du midi,

Soleil couchant, travail à peine commencé

Le corps se nourri au moment venu,

L’estomac quémande pour la énième fois,

Gargouillant de sa déconvenue,

Un semblant de repas, au moins une fois,

Les bruits du monde sont devenus sourds,

Les humains, effacés de la Terre,

Seul, l’artiste dans sa tour,

Invente, crée, met en forme son univers,

Rien ne peut l’arrêter,

Et s’il ajoute un brin de musique,

Elle sustente son âme passionnée,

Pour terminer son œuvre unique,

Ils sont là par centaines,

Tous dans leur bulle, cocon de soie,

Œuvrant avec joie ou peine,

Donnant au travail le meilleur de soi,

Certains disent qu’on peut écouter,

En tendant l’oreille, dehors dans le silence,

Seulement les dimanche, les jours fériés,

L’écho de leur cerveau, qui, trop fort, pense.

"D’un œil, observer le monde extérieur, de l’autre regarder au fond de soi-même." - Amedeo Modigliani